Em 1972, Bowie rasgou o véu entre o glam e o cósmico. Starman não era só uma canção — era o bilhete de entrada para uma geração órfã de utopias, que encontrava na TV em preto e branco uma visita alienígena mais familiar do que seus próprios pais.

Ziggy Stardust pousava na Terra com cabelos cor de fogo e botas plataforma, reencenando o mito do mensageiro celeste, entre Oscar Wilde e Kubrick, entre Rimbaud e Andy Warhol.

A guitarra suspensa, os backing vocals ascendentes, o assobio de esperança no fim do mundo — Starman é carta astral, é rádio pirata interestelar, é evangelho glam.

Bowie não vendia futuro. Ele o inventava.